她用那个小铁铲，笨拙地，挖出那黑色的膏体，往滚筒上抹。
“啪嗒。”
一滴。
一滴浓稠的、黑色的油墨，滴在了她的手背上。
苏晴浑身一僵。
她慌忙去拿桌上的抹布（那块抹布已经看不出原色了）。
她越擦，那团黑色就越扩大。
它不是“污渍”，它像是一种“染色”，一种“烙印”，迅速地钻进了她的皮肤纹理，渗进了她的指甲缝。
她顾不上了，她得开动机器。
她学着钱老的样子，摇动了那沉重的把手。
“轰隆隆——轰隆隆——”
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