“……家……壁炉里的火……是黄色的……很暖……妻子烤的面包……有点焦……孩子的笑声……”
“听起来不赖。”莉莉安评论道，她伸出手，没有触碰他，只是拂开了他肩头新落的积雪。
“是啊……”旅人的声音越来越低，“……回不去了……他们都……不在了……”
“没事的。”莉莉安说，她的声音有一种奇特的魔力，驱散了些许死亡的寒意，“把你看到的壁炉和面包，再说得仔细点。我喜欢听别人描述吃的，尤其是暖和的东西。”
于是，在那片仿佛世界尽头的冰原上，濒死的旅人用破碎的语言描述着曾经家中的温暖，而传说中的魔女则安静地蹲在一旁，像一个最耐心的听众。
风雪依旧，却仿佛无法侵入这小小的一隅。
旅人说得很慢，很艰难，但莉莉安从未催促。
直到他的声音逐渐低微下去，描述也变得断断续续，再也拼凑不出完整的画面，但却仍倔强地不肯死去。
他再次望向她，用尽最后一点清晰的神志。
黑色的身影微微颔首，低沉的声音穿透风雪，轻得像一声叹息，却带着不容置疑的确定。
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