果然，是他，沃伦。
一年了。
他瘦了一点，下颌线比以前更锋利了，颧骨下面有一小块阴影。眼睛还是那样，灰蓝色的，看人的时候像在把你往里拽，往深渊里拽。
他看着她，没说话。
白露站在原地。
心跳已经乱得一塌糊涂了——咚咚咚的，砸在胸腔里，砸得她有点晕。
接着是呼吸，急促尖锐。
最后是手——她甚至都没意识到自己在抖，直到她发现想握拳的手根本握不紧。
一年前，她不告而别，从莫斯科，从他床上，从他生活里。
那天晚上窗外还在下雪，她穿好衣服就走了。
没留字条，没发消息，没打最后一个电话。
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