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次日，周二。
清晨七点，塞西莉亚在长桌主座放下骨瓷杯。
杯碟相触的轻响，像某种不容商榷的宣判。
罗翰坐在长桌另一端的客席，距离祖母至少三米。这距离像某种隐喻——她永远在另一端，永远居高临下地俯视。
晨光从落地窗倾泻而入，在抛光到镜面般的大理石地面上铺开一片金黄。
塞西莉亚今天穿着浅灰色羊绒开衫，里面是象牙白丝质衬衫，领口别着一枚爱德华时代的钻石胸针。
金发一丝不苟地盘在脑后，露出修长脖颈和线条分明的锁骨。
五十四岁的皮肤依然紧致，只有靠近眼角才有一丝纹路——只比诗瓦妮显眼一点，不敢想象她花了多少钱保养。
阳光勾勒出她侧脸的轮廓，高挺鼻梁、微微下垂的嘴角、冰蓝色眼眸里永远看不透的冷静。
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