手里拿着一块未完工的绣布，针还别在上面。
她的脸很白，不是雪的那种白，是久未见光的、陶器内侧的那种白。
“我是让·基尔希斯坦，”他说，声音比预想的更紧，“和谏山……同期。”
她点了点头。视线落在让手中那个牛皮纸信封上。边缘已被雨水洇湿一圈深色，像一道不合时宜的泪痕。
让递过去。交接的瞬间，他的指尖触到了她的。冰凉，干燥，像秋末的树叶。
“他的东西，”让补充，喉结滑动了一下，“很少。”
信封很薄。
除了抚恤金，只有皮带扣，一块燧石，半包廉价香烟。
谏山的一切，浓缩成这轻飘飘的一握。
芥芥的指腹抚过皮带扣上那个豁口，动作很慢。
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