泪水从她的下巴滑落，一滴接一滴地落在海铃苍白的皮肤上，和伤口周围的血迹混在一起，被体温暖化，沿着海铃腰侧的肌肉线条缓缓流下。
她没有发出任何声音。没有抽泣，没有哽咽。只是眼泪止不住地往下掉，像是某个一直被拧紧的阀门终于承受不住压力，无声地崩裂了。
海铃皱起了眉。
她抬起右手，手指颤抖着，笨拙地触碰到了素世的脸颊。
指腹粗糙，带着茧子和硝烟的味道，沿着泪痕的轨迹向上，试图擦掉那些不断涌出的液体。
“别哭。”海铃的声音沙哑得像是被砂纸打磨过，气息微弱，但语气里带着一种笨拙的、不知道该怎么安慰人的生硬，“死不了。”
素世的手停住了，缝合针悬在半空，线头在昏黄的灯光下微微晃动。
就好像那些正在从伤口里流出去的血不是她的血一样。
海铃的手指还停留在素世的脸颊上。那只手在发抖，不是因为疼痛——或者说不完全是因为疼痛。是因为失血，是因为体温正在下降。
但她还是在试图擦掉素世的眼泪。
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