黑暗中，仿佛还能看见那淡粉色的残影，纱衣下若隐若现的轮廓，折腰时惊心动魄的弧度。
回到客厅的画板前，他重新坐下，拿起笔。
笔尖悬在纸上，却迟迟无法落下。
眼前不是雨中绿意盎然，而是满眼的淡粉色云雾，飞扬的、近乎透明的纱，折腰时白得刺眼的肌肤，汗湿黏贴的轮廓，和那双闭眼舞蹈时、沉静中迸发出惊人生命力与诱惑的眼眸。
窗外的雨不知何时又渐渐沥沥地下了起来。
檐角的水珠，一滴，一滴，缓慢而清晰地砸在石阶上。
那声音，却像砸在他的心尖上。
又沉，又烫，又湿漉漉的，带着方才窥见的一切靡丽光影，反复冲刷着他摇摇欲坠的理智。
……
要命。
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